O Cult Vende

Olha ali, lá vem ele de arma na mão.
Talvez não queira ser como seus pais. Talvez queira defender o seu país.
Olha, vê lá. De pasta preta caminhando em direção.
Em direção do que? Em direção ao nada.
Comprou seu novo nada zerinho e agora é forte e veloz.
O bombeiro engole o medo e finge que tá tudo bem.
O piloto tá com sono e triste porque não tem ninguem.
Seus estados são Status Quo.
Fingimos sempre ser alguem.

Somos todos almas indecisas,
Voando com asas imperfeitas.
Do espelho, imagens distorcidas.
Das imagens, espelhos com defeito.
Somos apenas crianças brincando de ser adultos...

O certo e o errado parecem coisas certas.
É uma estrada onde ninguém dá seta.
Vamos brincar de donos da verdade,
Vamos brincar que temos então certeza.

O psicólogo ainda tem dúvidas de quem é.
O professor respira fundo ao ver,
Aqueles jovens pensando em ser pessoas,
E pensando que pessoa também queria ser.

Veterinários, astrônomos, astronautas, autônomos.
Seus estados são Status Quo.
Suas verdades com validades embutidas.
São todos adolescentes com suas dúvidas infantis.
Tudo bem ali, em um mundo perto do seu...

Somos apenas crianças brincando de ser adultos...
Você me abraça?